Nyårslöfte

Nyårslöfte / En repris

Andas ut sakta, sakta, spegelns kroppsprofil med högburen bröstkorg, sjunker i takt med utandningen till malplacerad kula, halvmetern längre ner. Svenssons humör smäller i golvet likt pannkakan som halkar av fatet - splash - älskade kalorier, hatade kalorier. Kalorier som spelar nesliga spratt, förvandlar ungdomsideal till blekfet massa, femtio bast konstaterar Svensson likt kvackande groda. Studerar spegelns hånfulla champagneflaskliknande figur, ingen Arnold eller Rambo inte. Decenniers nyårslöften, löften tillkomna i festens lycksaliga rus, någon dag senare samvetskvalfyllda tomma löften, större klädstorlekar ett måste - går inte att skylla på fukt i garderoben, när kläder tycks krympa i oroväckande takt och bli för små.

Nä, nu jävlar skall det hända grejer!

Flådiga träningskläder, moderiktiga gympadojor, träningskort på gym, noteringar i kalender, månader framåt - träna, träna och åter träna. Tusenlappar investerade i drömmar om sommarens vältränade, midjesmala, bredaxlade föredöme.

En sympatisk man i trettioårsåldern tar emot Svensson, visar honom runt bland alla obegripliga redskap och talar om att det är han, som skall träna och hjälpa Svensson till ett bättre liv.

Blivande tränningskamrater kämpar i maskiner, med hantlar och stänger, ansiktsuttryck från glädje och belåtenhet till förvridet plågade anleten. Svett, tårar och envis dunkamusik fungerar likt piskan på galärslavarna, som lydigt följer takt och instruktioner. Svensson nu mycket blekare undrar stilla "vad fan har jag gett mig in i".

Under hurtig tränares militäriska tillrop Svensson späker sin kropp i maskiner, som för tankar till medeltida tortyr. Svettas, sliter och drar tills kroppen av mjölksyra darrar, som en sufflé, går ner i spagat och i duschen andas ut. Samma sak måndag, onsdag, fredag, där i mellan motionslöpa, tjugo kilo skall bort sa hurtbullen, som under skränig musik leder plågotimmar i gymmet. På väg hem tvärnit vid korvaluda, två tjocka med mos, hem, invägning - plus minus noll, värkande kropp sjunker ner i TV stolens lömska vrå. Lite chips, lite ostbågar, en öl, va fan Rom byggdes inte på en dag, lite belöning skadar inte, va var det för trams, Svensson skulle gå och få kostråd, nonsens.

Onsdag samma helvete, nu med en kropp som smärtar för var rörelse och en tränare utan empati - kör, kör, en gång till, ja och så tar vi i lite, känn hur musklerna arbetar. Vilka jävla muskler, dusch, tvärnit vid korvaludan, TV stolen, Chips och ostbågar, öl.

Torsdag skall kost ventileras, proteiner, kolhydrater och det goda fettet, icke likvärdigt med det som smakar gott utan det som enligt experten gör gott. Grönsaker, frukt, böner, linser, nötter, fet fisk och så vidare, men var i helvete tog korv, hamburgare, pommes frites och bearnaisesås vägen. Jo det var lika med det onda kolesterolet och totalförbjudet.

Fredag ett nytt möte med fan själv och hans djävulska tortyrredskap, Svensson biter hop och lider syndarens kvalfulla straff. Sympatisk, han är inte ett jävla dugg sympatisk, kör, kör, en gång till och så tar du i lite, känn hur musklerna arbetar. Förbannat begränsad vokabulär idioten har, kan skitstöveln inte säga nåt annat. Helvetes sadist!

Efter tredje passet vaggar Svensson bredbent och baklänges ner för trappan, i måndags kände han sig i alla fall som en femtioåring, nu tre pass senare färdig för ålderdomshemmet. Men skam den som ger sig, lördag dags för en joggingtur.

Med en kropp som högljutt skriker av smärta, värker överallt, träningsvärk säger djävulens grymme hantlangare, går över säger han, sedan är det bara att köra så det ryker. Min kropp ryker redan, tänker Svensson och snart ryker den väl åt helvete. Drar på sig träningsoverall, löparskor och staplar ut på gatan, där han sakta stretchar sig fram. En dam med käpp passerar honom med raska steg, ett hån utsänt av barbarisk tränare mumlar Svensson och börjar med blytunga fötter och ben klampa gatan fram. Vänder vänster, vänster och vänster, är tillbaka vid sin port, går med bestämda steg till sin lägenhet och sätter sig vid datorn.

Blocket "träningsoverall och dito skor, obetydligt använt, säljs för halva nypriset". Korkar upp en öl och sjunker ner i fåtöljen med ett belåtet varggrin, "inga fler hjärtlösa sadistiska träningsfanatiker i hans liv inte".

 Skrev han som tränat i 54 år.

Ó Nils Mohlin 2012